There's a ghost in me, Who wants to say I'm sorry. Doesn't mean I'm sorry.

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viernes, 10 de febrero de 2023

Carlos Vives

"Jamás", "Nunca", son meras palabras cuando me pasan estas cositas de la vida.
Jamás creí que iría a escuchar a Vives again!
La historia es así.

Estuvimos viendo, escuchando a través de YouTube  el finde pasado con mi pareja, fianceé y también partner in crime por casi 13 años, durante una noche de tragos en casa, los videos de Carlos Vives. Algo a lo que no me exponía hacía décadas!

Siguió Vives haciendo música exquisita. Los videos son wows de buenos, algún hit con Shakira a quien también le dí cero pelota estas décadas. Y a quien escuché tantíssimo cuando la pegó allá por 1995 cuando tenía el pelo largo y era novíssima en lo que hacía. Back then me gustaba Shakira yes. Quedé enloquecido con Shakira con el hitazo que le compuso Gustavo (2005), fuí expuesto como casi todos les mortales involuntariamente al tema oficial del Mundial FIFA 2010 y ahora que hizo lo que hizo con el Biza, dije WOW! sigue vivita y coleando, con un talento femenino bastante intacto para ponerle poesía al despecho y al desamor. 

Sin maquillajes, sin tattoos, ni piercings como me gustan tanto las mujeres: al natural, pensé. Talentosa. Inteligente qué querés. Aunque no mi tipo de mujer en general. Ni su música es la que disfruto tampoco, excepto la gema preciosa Día Especial. Una de mis FAVs.

En fin. Carlos Vives cae en mi radar again la semana pasada porque claro, al entender el algoritmo todopoderoso del producto Google Music, mi historial de reproducciones en YTM que estuvimos viendo Bizzarap a fullsazo durante enero, en ese playlist aparece Shakira, y ella hizo el tema tan precioso (y más lindo videoclip aún, que no conocía)... La Bicicleta.

Así es como terminamos aquí revolviendo toda la serie de hits de Vives con una alegría bárbara. Aquí somos dos adultxs. Pero a mediados de los 90s, precisamente cuando la re pegó Vives con La Tierra del Olvido (el acordeón de los hits del disco lo llevo grabado a fuego), discazo que sonó (bah! sus primeras 6 canciones) en todas las fiestas a partir de fines de 1995 porque yo lo había traído como regalo en CD a mi madre cuando trabajaba @ Musimundo Paseo Alcorta. Aún lo debe tener la capricorniana de pura cepa!

Ah! No si me encantaba regalarle discos a mi madre! Y ella hacía lo mismo conmigo desde los diecis.
Tesoros bien guardaditos.

Fue gracias a este movimiento tan nimio y tan típico de mi persona el de regalarle álbumes de música {si es que te amaba / quería} que fuímos hacia atrás y compramos (o compró mi madre que había quedado re copada con Vives) el album anterior: Clásicos de Provincia. Al cual le extraje claro, el hit principal y nada más: La Gota Fría.

Su música sonó y sonó en nuestras fiestas de La  Quinta de Gral. Rodríguez, en Lugano I &II, cuando me lancé a alquilar (ya desde 1993 convivimos bastante en casa de mi madre o con Lxs Padulas) con mi noviecita de años @ Floresta 1995, y luego de vez en cuando cuando se armaba pachanga en las fiestas de años posteriores todxs pedíamos Los Solcilloncas, La Bersuit, temas puntuales de Los Piojos, Los Decadentes, cumbia argentina supersi, y porsupu pero también, la música colombiana de la mano de Vives. Recién en 2005 descubriría yo para mi total placer la música de Celso Piña (RIP) y su acordeón mágico.

Exquisita música hizo Vives todos estos años mientras mi interés estaba focalizado en otras músicas del mundo. Me dí cuenta gratamente disfrutando las últimas décadas de su producción musical que envejeció muy muy bien con toda la facha y salud. Ese estilo beach, surf en patas que siempre expone en la estética de playa y mar en sus videos... todo que ver conmigo! Me parece buen tipo, bonachón, muy antropólogo musical de su tierra. Me gusta la imagen que vende, no tanto su música.

OK. De Carlos Vives me gusta lo que estrictamente está @ My Best Of.

  • Aquí My Best Of Carlos Vives que siempre pero siempre me acordará a cuando bailábamos con aquella familia tan conflictiva que me tocó convivir, padecer, disfrutar, querer y odiar durante tantos años de los 90s.
  • Y de paso cañazo te comparto My Best Of Latinoamérica & España que también raja la tierra este playlist!

Para finalizar. Del último álbum que sacó: Cumbiana II me / nos súper encantó la cancioncita y video Besos en Cualquier Horario con personas que no conocía de nada ni nunca había escuchado pero que sabía que existían en el medio: Mau y Ricky, y Lucy Vives. Aunque los dos videoclips me encantan, la versión acustica me gustó más! Tomá:



...
Ahora que Vives volvió a aparecer en mi vida, a mi que no me gusta bailar -y solo lo hago cuando estoy súper contento, o cómodo con la gente que me rodea o simplemente borrachín cuando se apaga el nervio-, tampoco re dancing queen pero sí: qué buena excusa para bailar con música que me conecta con mi ser histórico y mis raíces latinas. Nice!
Sin raíces no existo. No me interesa ser sin identidad. Soy con sabor sabrosón, sino nada.

Bonus Track
Haciendo el Best Of Carlos Vives me encuentro con la doble grata sorpresa de que acaba de publicar un feat. con Los Ángeles Azules (a quienes fuímos a ver recientemente @ el Luna Park), música méxicana que sí escuchamos desde 2019 aquí a fullsazo!

México y Colombia qué mix que me gusta tantíssimo a nivel cultural! Culturas a las cuales me expuse mucho *A LOT* con sus músicas tan coloridas, eclécticas, afro, percusivas {cosa que me encanta},  conectadas con las raíces de sus tierras que tantíssimo me enriquecieron la existencia. Ojalá pueda conocer algún día!

https://music.youtube.com/playlist?list=OLAK5uy_mybrU9IUml5hI5rMbY0TpGE5S_kWBajfA&feature=share

Estoy tan tan tannnn agradecido de la música en mi vida que nunca me alcanzarán las palabras para tamaña bendición.

miércoles, 23 de febrero de 2022

Carla Morrison [UPDATED 21MAR22]

HD Version Here

"C
arla Patricia Morrison Flores, mejor conocida como Carla Morrison, es una cantante, ​ filantrópa, ​ actriz, ​ activista, ​ productora, ​ y compositora​ mexicana."

Me gusta mucho lo que hace. Su voz es preciosa.


L
a descubrí gracias a un videoclip de un clásico de Los Ángeles Azules que me voló el bocho back in MAY2015. Año espectacular en mi vida si los hubo. Y los hubo! Tiempo después accedí a su primer disco en FEB2016 y me enamoré de su música en un momento de mi vida key.

Fue cuando descubrí una canción que RECIÉN ahora me entero haciendo research sobre su discog y vida que es del famosíssimo cantautor, nacido en Italia radicado argentino, Piero (de quien solo conozco poquito, el súper himno popular "Para el pueblo lo que es del pueblo", y NADA de sus inicios que ahora se me viene a la mente que me lo han recomendado décadas ago y jamás le dí pelota), quien tiene himnos en la cultura popular, Fumemos Un Cigarrillo:

No ví esta peli (Besos de Azúcar) del director mexicano Cuarón -Gravity (2013) me voló el bocho porque #FuckingLoveSci-Fi- pero me ví casi todo porque admiro lo que hace. Lo descubrí por la peli WOW: Y Tu Mamá También (2001) en el cine en casa un par de años después de su estreno. Peli que me llevó a conocer a Gael García Bernal y a su compinche por décadas: Diego Luna, otro actor que del que me ví todo y que me encanta también cómo actúa.

Carla cantó con bunbury en el Unplugged de SEPT2015 que fue cuando entró a mi radar, porque llevo añares de fan de Enrique así que esa collab fue determinante.
Amo esta cancioncita que canta con otra preciosa persona: Natalia Lafourcade.

Su primer disco tiene gemas increíbles para toda la vida!

And of course some minimal memoirs de mi paso por el mundo con su música

2015-05-13T10:58:35-0300

OMFG!

Carla Morrison WOW!

Es el soundtrack de la película "Besos de Azúcar" de Carlos Cuaròn. LETRA Fumemos un cigarrillo, para poder conversar. Tomemos alguna copa, tenemos mucho que...



2017-05-03T11:41:00-0300

Ahhhhh pero qué lindo lo último de Carla Morrison!

Expresa con muchas de sus cancioncitas lo que siento, that´s wow.

My best of de ella la raja.




2018-12-01T14:03:29-0300

Nos junta el viento.

Carla Morrison mencanta.

Aquí con Los Angeles Azules!

#FuckingLoveThis


UPDATE 18ENE2022

Escuchando lo últimíssimo que publicó:
https://music.youtube.com/playlist?list=OLAK5uy_m7eLllGNUmFWQ7vrCduAs9wdWLPBe3j6A&feature=share


Gracias Clau Mon Amour por compartir conmigo todos estos años de bella música, bellíssimos cariños, y un profundo respeto hacia mi persona, no correspondido al mismo nivel jamás.

martes, 22 de febrero de 2022

Los Angeles Azules

"Los Ángeles Azules es un grupo musical de cumbia mexicana.​ Se fundó inicialmente por cuatro de ocho hermanos conocidos como la Familia Mejía Avante en 1976, está activa oficialmente desde 1980.
Hasta la fecha como agrupación han lanzado veintidós álbumes de estudio, cuatro discos en vivo y siete álbumes recopilatorios. Han vendido entre 30 y 40 millones de copias alrededor de todo el mundo. Dentro de sus colaboraciones se encuentran participaciones con: Carla Morrison, ​ Lila Downs, ​ Natalia Lafourcade, ​ Ha*Ash, ​ Gloria Trevi, ​ Miguel Bosé, ​ Yuri, ​ Russell Bv, ​ Julieta Venegas, Ximena Sariñana, Jay de la Cueva, Abel Pintos, ​ will.i.am, entre otros."


H
acia fines de 2018 me copé alucinantemente con lo que hacían Los Angeles Azules. Tienen más de 40 años de trayectoria con sus diversas formaciones. Y yo ni idea aún siendo un negro cumbiero de pura cepa desde los 17.

No los conocía. Gracias a ellxs descubrí o le dí una renovada pelota no solo al género sino a Carla Morrison (gracias a Las Maravillas de la Vida), también a Natalia Lafourcade a quien amo totalmente, ambas hoy en día favoritas since then. Y al nazi recalcitrante e insoportablemente exponente de su casta de ricxs y xenófobos que nunca me banqué de Miguel Bosé en una versión en vivo de un clásico de la banda. Preciosa versión!

En fin. Recuerdo que me re gustó las reversiones de clásicos en vivo en un precioso teatro con artistas invitados de ambas orillas latinas y españolas. La gran mayoría de sus collabs con artistas argentinos no me gustan at all.

Luego ante tanto éxito hicieron en los últimos años una marca registrada esto de invitar a artistas prominentes para que canten sus canciones como invitadxs. Hay joyas salidas de estas collabs.

OK.





...










Q
ué milagro que haya pasado Laila a visitar a la Nonita luego de más de dos años y medio borrada con la excusa de la pandemia! Si ya estabas borrada {no tanto como Juan Cruz} @ 2019... Pero bueh! Así son las cosas. La viejita contenta y eso es lo que importa.
Gracias por las fotos que dejaste para que la Nonita las vea en su casa, a ella que le encanta ver fotos y saber de su familia. Bah! La familia del pasado. Ella es bien weirda.
En realidad esa misma tarde recordamos que era el cumpleaños de mi EXHermano Menor y ahí nos cerraron las cuentas. 

Qué asco visitar al tipo todos estos años, alguien que si fuera por él y su mente enferma no estarías siquiera respirando pues combatió a full mi relación con tu madre, la tríada sagrada que conformábamos con Lxs Nonitxs, quienes hicieron posible que funcionen todos mis proyectos, y me apoyaron en todo lo que me propuse  en la vida, vos por ejemplo. 

Qué suertecita que hayamos ganado los buenos de la vida y gracias al amor que nos teníamos pudiste nacer, ser criada, ser educada y progresar! Siempre para lograr con éxitos rotundos lo que nos proponíamos era clave estar bien bien lejos efectivamente de este tipo.

Lamentable tu actitud desde 2012 al respecto. Pobre mujer. Vas a quedar más sola que la mierda porque ese es el destino de todxs en ese lado oscuro. Todo por ser parte del team antifamilias pus del universo & clan biTcha + APM, cuando tenías perfectas opciones de lo contrario dadas por mi y Les Nonitxs. Pero bueh: choices are darl.
"A llorar a la iglesia!" como decía mi madre querida.

sábado, 23 de julio de 2005

Salando las Heridas

No voy a contar las heridas que me hiciste vos, porque no da, ni las que me hizo fulano o mengano, tal vez si. No sé. 
Estas heridas son todas porque ahí estaba yo, protagonista y célebre autor de las mismas, y no tanto. Tampoco contaré las veces que me hicieron saltar sangre de la cara la cantidad de veces que perdí peleas.

Tratando de hacerme daño. Pero que divertida infancia tuve che! Veamos...

+ - 60 marcas de peleas y otros atentados, en mis dos manos de diez dedos pirómanas.

Podemos destacar en mi mano izquierda del lado de la palma, dos grandes cicatrices de la vida: Una, aterricé de tipo diez años no recuerdo, en el culo de una botella rota en la puerta de mi edificio, chorreando sangre a borbotones, no se nota casi nada pues, Oh! designios divinos, una de ellas corre por la línea de la vida. La otra muy cerca de la muñeca.

Otra que merece mención es, también en mi tierna y salvaje infancia, meter mi mano en el cajón de las cuchillas grandes, con fiereza, mientras un filo cortaba la parte exterior de mi dedo gordo de la mano derecha. La marca se nota aún hoy.
Debajo de esta última marca, tengo una de un cuchillo tramontina que no se porque mierda estaba tratando de arreglar (o desarreglar venido al caso) un cajón del placard. Era re pequeño.

La fisura (que conté hace poco en un post anterior) que hace crack en mi omoplato izquierdo, que soldó a la quetejedi.

La operación en mi garganta a los 14, glándula submaxilar derecha. Oportunidad en la Sociedad de Beneficencia Francesa que vió nacer mi única y potente paja en el baño con la sonda en mis venas, recién operado. Nunca tuve necesidad luego en la vida, de hacerme otra igual.

Mi pierna izquierda, antes averiada por sucesivas e infranqueables patadas al quiebre de rivales en el fútbol, más caídas casuales con la rodilla de esta misma pierna, hacen que haga cuando me levanto, un crack molesto.

En el ultimo campeonato de padres en el colegio de los chicos, pateé luego de un golazo, para convertir otro más, fulminando al arquero, como a veces me gusta hacer si no me gusta tu cara, y le erré a la pelota, la potencia tipo látigo de la pierna izquierda (pues si además soy zurdo!) fue tal, que al no encontrar resistencia con la pesada pelota tipo papi fútbol, llegó alto para luego en su vuelta quitarme un grito de dolor absoluto, brutal.
Jamás me había pasado antes. Aun siento una molestia en la cadera, qué se yo.

La operación en la ingle derecha por estar herniado de hacer nosequé esfuerzo pero intuyo, de hace un año y medio atrás, justo el dia del cumple de Bian, que le recé a todos los santos, y hasta llegué a despedirme de Erica por MSN, no sea cosa que. Pero no pasó nada.
Y que buena que estaba la anestesista la put madr, así quiero irme a dormir gaseado forevah. En la clínica Adventista de Belgrano el Nono estuvo conmigo, una masa. Y Viv al pie del cañón con la cara de no-pasa-nada-pum-para-arriba-que-preocupá-estoy-a-ver-si-se-me-da-y-este-wacho de-merd-nos-deja-tranquilos!... Jajaja. No, la verdad un amor como ningún otro, ahí junto al muerto. Es que...
Yerba mala nunca muere.

Las más de cinco cicatrices que tengo en la cabeza, todas ellas de piedras y/o caídas inefables en mi infancia, una de ellas en la frente, provocada por Diego, hermano de Eliana, amiga de años de E.
Luego nos hicimos en la adolescencia amigos, pero su marca de piedra envuelta en barro en el quincho del edificio, nunca se me fue del costado derecho de mi frente.
Tambien tengo una tremenda en la cabeza del lado de la nuca, que cuando me afeito (rara vez pero las hubo) la cabeza se me re nota -y cuando va creciendo el pelo más, entre otras.

No vivía en un iglú, sino en un edificio muy alto, en el piso doce cuando era pequeño, luego nos mudamos a otro edificio, más terrorífico, pero no más alto.
En el primer edificio que vivíamos, los chicos no acostumbraban a tener llaves para entrar o salir a su antojo, tenias que tocar el timbre de tu casa, tanto para esperar que alguien pase para entrar o para salir. El caso es que como mi abuela Gilda era media sorda, yo me quedaba como un nabo, esperando ardiendo de deseos de salir, o entrar, caprichoso como siempre. Así que la opción B, muchas veces era tirarme por la ventana del pasillo más bajo, o sea del primer piso. En un "ahiiiiii vamos", sin darme cuenta que el administrador cabrón (todos lo eran una vez que estaban en ese puesto, por más buenos vecinos que fueran) + el borracho del portero aka "Juan" le habían puesto alambres de púa al caño que yo utilizaba para hacerme el spiderman, y así salir al parque más abajo, hacia la libertad. El caso es que me lastime todo. Luego le he cazado la onda y rápidamente pude seguir saltando por allí. Pero dolió.

Cuando me explotó el aerosol en mi misma cara, antes de terminar la primaria, estaba con Gabriel M. por muchos años un super amigo como pocos. Hace más de diez que no te veo. En fin, como buen pirómano que era, todo lo prendia fuego, uds. ya saben del Citroen del policía, o de la cocina de mi casa, el basurero.
Pero lo que más me gustaba era hacer piras enormes con ramas, cajones de manzana, etc. Todo lo inflamable que haya por ahí. Digamos un servicio sacro a la humanidad barrial. El caso es que además de a veces comer papas con cáscara (eso vino después y que bueno que estaba -papas asadas-) tirabamos aerosoles que también encontrábamos por ahí.
El caso es que una vez, a mis doce, uno de ellos tenía contenido suficiente como para explotar muuuuucho, y así lo hizo, estábamos cerca, no pudimos correr, y nos prendimos fuego, Gabriel no sé que heridas tuvo, pero como los dos andábamos con equipos Adidas esos comunes que eran azules con las tiras blancas, el de el era celeste.
El caso es que se nos machucó el pelo, la ropa se nos comenzaba a pegar a la piel, y ardíamos locos de dolor. Corrimos cada uno a su casa, yo tenía medio cuerpo quemado, rápidamente los vecinos me metieron en una bañera (una de ellas era Teresa, madre de mi primer noviecita de infancia por años: Salomé), primero de la portería, luego en mi casa, mi familia cagandome a pedos mal, todos seriamente preocupados, y de ahí al Instituto del Quemado, donde raudamente, criminalmente pasaron a rasparme con un cepillo la piel quemada, en carne viva. Y ahora mismo que me recuerdo las ampollas que sacaban, enormes más que nada de mi costado izquierdo, me estremecen terriblemente.
El caso es que la medicina que me daba mi madre querida: gasas con furacina, la prontitud de llevarme corriendo al Instituto, y todo eso, me salvo que no me quede una sola herida. Ni una marca, milagrosamente.
Pero...
Pero jamás dejé de jugar con fuego. Antes y después de eso, me gustaba ver como el plástico quemado, con su horroroso olor, caía en gotas de fuego cuando lo tenías con un palo.
Más allá de eso. Deje de prender fuego las cosas, más tarde utilicé mi cuerpo, con mucha gente, para estallar en llamas.
Soundtrack Oficial de esos tiempos: Madonna - True Blue! Hitazo: Papa Don't Preach.

Bien, como vivía arriba de los árboles, jamás me cai ni me rompí un solo hueso, ni me fracture nada ni mú. Peeero...una vez me caí de una hamaca que habíamos hecho con una goma de camion o algo así, colgada de una soga (sogas que afanábamos de los camiones de carga que estacionaban en el barrio) y así columpiarnos maravillosamente, y cuanto más alta estaba la hamaca, más emocionante estaba el recreo. El caso es que en un ir y venir, cada vez más rápido, la onda era tirarse al piso cuando estaba en su punto más alto. El caso es que caí de espaldas, creí que me moría del dolor. Me vino ese inconfundible olor del dolor de los golpes en la cabeza, no podía respirar, pero no tengo secuelas. Poquito más tarde me sucedió en una colonia de verano en Córdoba, dos hechos fundamentales.

Uno: saltando con amigos de todo el país, porque iba gente de todas las provincias, sobre unas ligustrinas enormes, rebotábamos, con el impulso, se ve que tan peques, quedábamos parados, y volvíamos a la carga. El caso es que en una vuelta, yo termino del otro lado, me pasé, y desde el tórax, como te puedo explicar, en 180° las piernas me rebotan a la inversa creo que tensando al máximo mi diafragma, golpeando el piso, no podía respirar. Me moría mal. Pero a los diez minutos se me pasó.
Estaba aterrorizado. Seguimos jugando. Y que linda epoca en Embalse Río Tercero, por Dios. No tengo fotos de esa epoca, en la cual me había enamorado tremendamente de una Mendocina. Ah no, eso fue al año siguiente en Chapadmalal. En Fin.

Dos: Nos gustaba cuando salíamos todos en esas épocas de colonias por el interior del país, se ve que había gente como yo, escaparnos por el bosque, subir primero a las montañas, tirarnos en el monte a escondernos, o sea, quilomberos pendejos indisciplinados, y como me divertía carajo no haciendo caso. El tema es que en una vuelta, y luego de haber jugado a este juego maravilloso que era la "búsqueda del tesoro" en un bosque enorme, antes de la epoca del "Hombre Gato" pero en plenos tiempos de "Aullidos", era de re re re valientes perderse por ahí, y solamente guiarse por las voces del profe guia.
Así es que una vuelta nos subimos a la montaña valientemente, como en Villavicencio recuerdas Martin? Pero en esta oportunidad nos perdimos, y de divertido que estaba, para apresurarnos, comenzamos a bajar por lo que parecía ser el camino de subida de la excursión...
El caso es que en plena embalada, bajando por la empinada, con arbustos y matas peperinas típicas de la región, se cortaba más adelante, la onda no era parar sino seguir total, unas raspaditas y ya.
A unos metros más, estaba el vacío. Paramos de golpe, más frenados por esa maleza autóctona que por nosotros pendejos zarpados. Y la sensación era fenomenal te digo. Los alfajores de alli tambien.

El caso es que otra cicatriz puede ser la que tengo en la boca cuando Tupac me mordió la cara, pero si la leiste más abajo pa´ que te vía contar. El caso es que venía de esquivar las balas de goma de estos hijos de puta del gobierno de DeLaRua, el 20 de Diciembre en Plaza de Mayo, bebi esos gases del ort lacrimogenos a más no poder, corrí, putee, grité, tire cualquier cosa que tenía contra la montada, en un vaivén, un oleaje de gente, detrás de la Casa de Gobierno.
El caso es que mas o menos en la plaza del Palacio de Correos, una vez el helicóptero abandonaba la Casa Rosada, todo el mundo gritó eufórico, no te digo que era como un triunfo de la selección pero se le parecía. Y bueh. A tomar unas birras en casa, pues creo que encima era Jueves en pleno summer.
Y como siempre saludé a mi dog con un beso en la boca, pues lo amaba como jamás amé a otro perro. Y para nada era como esos Rottweilers chotos todos petisitos alemanes, no, este era de super pedigree y americano, enorrrrrme, alto (no tanto como un mastin napolitano). Me mordió, si, estaba comiendo el chabón en su lugar. Y yo con toda esa energía, rabia contenida pues tampoco tenía empleo en esa epoca. Se ve que sintió la potencia que decaía luego del viaje de regreso en colectivo. La valía, la estupidez al cubo. El cansancio de las corridas en la plaza.

La cantidad de veces que me caí, que me golpee con la bici no tiene nombre. Andaba hasta mi adolescencia, en bici todo el tiempo, era como un minotauro, o sea, así también me recorría las fronteras del barrio en tiempo record, que caminando, no hubiera podido. Esas heridas en las rodillas hoy no se notan, pero eran cáscaras enormes. Da gusto así.

Teníamos el agrado, con chicos que NO eran mis amigos, que eran los terribles del barrio, tipo 11 ponele, de ir hasta la estación de tren, y claro, colarnos. El chancho nos perseguía, la mayoría de las veces no nos agarraba, pero así estábamos, corriendo hasta el último vagón, para masomenos luego, llegando a la estación Buenos Aires, tirarnos mientras andaba, ya para estacionar, era mooooooooooy emocionante. Ahí también una vez me rompí el pantalón jean, y claro, la rodilla derecha.
Aún más copado que tirarse era estar en la barandilla trasera, viendo el mundo como raudamente se iba "para atrás".
En aquellos momentos me asaltaba la música en mi cabeza de Chuck Berry "Go Johnny Go Go Go, Go Go Go Johnny B. Goode!"...

Recuerdo que una vez, un gordo tremendo tipo nosé, re gordo horrendo, que no era del barrio pero que todos le temíamos cuando venía a visitar no se quién de sus parientes, me busco para pelearme, yo en esa epoca jugaba al beisbol, deporte que me fascinaba y era re capote corriendo entre las bases, el caso es que tenía mi palo, pero no mi guante.
Y algunas veces salía con ese palo para tenerlo a mano por si las moscas. El caso es que ese día no lo tenía.
Viene ese gordo inmundo, yo tenía doce más no, y me comienza a pegar, pues bien, yo me defendía, pero era imposible ganarle, una mole el man. El caso es que el muy hijoepú me pisa el dedo meñique de la mano derecha. No me lo rompió pero en la mitad del dedo me quedo como una hinchazón leve, que nunca se me fue. Y si lo muevo a los flancos me hacer crick.

La única vez que choqué con el auto en mi vida (no cuentan cuando aprendí a manejar en la quinta a mis 19 que me comí el portón de entrada por apretar en vez del freno el acelerador, ni cuenta ese diluvio del verano del 98 yendo para Retiro, pues el agua tapaba la mitad del coche, era una lancha), fue con el Renault 19 rojo -preparado para carreras urbanas, vidrios negros-, iba camino a Longchamps, a eldomo.com, y en plena mañana de verano, y a mas o menos unos 80 Km/Ph o más, me distraje, Moby al palo en el stereo, el caso es que piso freno a tope, giro volante para esquivar la cola frenada de móviles en el rojo del semáforo, el auto comienza a girar, pierdo el control, semáforo lleno de gente cruzando, muchos automóviles, colectivos alrededor...
No choque a nadie, no golpee otra cosa que el auto que manejaba. De frente contra uno de esos guardarrailes de cemento que dividen el tráfico. El frente quedó bastante golpeado. Yo tenía como siempre el cinturón de seguridad puesto. Pero el latigazo fue tal sobre mi omoplato fisurado @ OCT94  izquierdo, que jamás lo noto, pero ese dia me dolía horrores. Tampoco fue una buena época para mi  locura. Se me habían subido los humos puntocom a la cabeza, de terror.
El caso es que con el automóvil echando humo, que tengo en ese semáforo??? Levanto la vista, en la vereda una casa de esas que tienen camiones grúas de auxilio para la ruta, quien me vino a rescatar de adentro del auto? la policía que su comisaría estaba solo a metros del accidente. Al dedal eh? Ángeles.
No solo no maté a nadie, si no que, como bendecido desde siempre, tenía esas ayudas del universo alrededor. A la hora estaba el auto en el taller, a los 15 días le hice de paso todas las reformas que quería, pagó mamá, contra su voluntad, claro está. 
Lástima que a los dos meses lo tuve que devolver al Suegro. Carajos.

VIP: La que me tiraste una piedra en pleno arrojo de pendeja brutal y que dejó cicatriz en mi, y el cuadro que me partiste en la cabeza no lo voy a contar. No vale la pena.


Tengo más heridas más graves, muchas más, pero no se ven.


*****************

Por eso quizás la canción de los Héroes del Silencio, que tanto me hacía acordar a vos, "La Herida" del Espíritu del Vino, me sonaba tan curandera. En realidad me hacía acordar a mi veo. A mi, y vos sanandome, anda a saber.

Y que si te digo que escribí todo esto con una canción re wow de Alanis Morissette: Uninvited. No es genial? No la puse yo, suena simplemente.
En este día encapotadamente gris. No tiene frío, no tiene colores, no tiene nada que ver con mi infancia dolorosa, plena, hermosa de tanto sufrimiento. Amo mi vida. Con unas ganas que no te puedo explicar. Viene con la edad? Hummmm.